Madeleine

À la table voisine, un homme et une femme grognent chacun de leur côté, seule façon qu’ils ont maintenant de se disputer, et la haine fait vibrer les fanons pendus à leur cou. Au-dehors, quelques flocons chargés d’eau collent aux murs et à l’asphalte. Un pensionnaire en complet s’extasie, il trouve ça tellement beau, comme s’il voyait des flocons de neige pour la première fois. À l’autre bout de la salle, un monstre couvert de bubons lit un petit livre qui paraît minuscule entre ses doigts enflés. Un autre résident, un grand maigre affublé d’un bonnet de laine à grelots, tricote ou fait semblant ; les quatre aiguilles qui dansent dans ses mains font le même tic-tac essoufflé qu’une vieille horloge, mais aucun point ne se forme sur la laine fatiguée. Monique Le Maner a été professeure de littérature et de latin en France, puis en Algérie et au Togo, avant de devenir journaliste dans un hebdomadaire parisien. Elle vit aujourd’hui à Montréal.