Hollywood

Depuis qu'elle avait survécu aux horreurs de la guerre, Branka Svetidrva était déterminée à prouver que Dieu n'existait pas, qu'Il n'était qu'une fiction forgée pour nous rassurer. Or Branka est morte, hier, atteinte par une balle perdue dans les rues de Jersey City. Elle qui tant de fois à Sarajevo s'était retrouvée dans la mire des snipers. Elle qui portait un enfant à naître dans quelques jours. Dès lors, celui qu'elle aimait, le narrateur, se soûle puis erre dans la ville jusqu'au fond d'une ruelle à Brooklyn, où l'accueillent Sarah et Henry, des marginaux aux gestes tendres qui ont tourné le dos aux chimères de l'Amérique. Ils écoutent son histoire, racontent la leur. En fond sonore, une vieille télé diffuse des reportages sur cet astronaute tchétchène dont le suicide en orbite, en cette veille de Noël, attire l'attention du monde entier. Dans ce roman, le temps fuit comme la vie s'écoule. Et de multiples fils s'entrecroisent et se tissent, alors que chacun cherche son centre. Ou s'en éloigne. Il est parfois risqué d'explorer l'invention des hasards, encore davantage de la confronter à la volonté de nos actes.