«Ce soir, sur la terrasse, il ne peut s'empêcher de
pleurer comme un enfant que personne ne vient
consoler, il est tard, elle est couchée, elle n'a pas
éteint, elle lit, elle avale des mots morts, allongés
depuis longtemps, il est vivant, dehors, il voudrait
qu'elle lui parle, il voudrait entendre le son de sa
voix. S'il te plaît, s'il te plaît. Mais elle ne répond
pas, elle est fatiguée, elle pose son livre, se
retourne vers l'interrupteur, elle éteint la lumière,
remonte le drap, l'atmosphère s'est nettement
rafraîchie depuis que les orages ont éclaté.»