Ï (i tréma)

La nuit sera froide et ma pensée accompagne, muette, un coeur chaud qui s'éloigne. Je referme la fenêtre. Et retourne dans les chambres des enfants déposer sur leurs joues endormies ce qui tient sur les lèvres quand on ne sait plus parler. Dans la dernière chambre je devine que Louise m'attend.Gilles Pellerin établissait dans Nous aurions un petit genre une équation entre brièveté et cruauté : la plus grande misère du protagoniste d'une nouvelle tient au fait qu'il ne dispose que de quelques pages pour agir. Ici, dans un recueil regroupant plus de quatre-vingts textes, le temps lui est forcément compté et les situations énigmatiques se multiplient : un jeune marié est jaloux de la mer, un voyageur s'étonne des moeurs étranges de ses hôtes, un divorcé amer propose à ses filles un jeu de poupées à l'image de leur maman, un angle meurt, une patiente fait antichambre dans un curieux cabinet médical... La rapidité d'exécution réclame une narration vigoureuse, qui sert à merveille les registres familiers de l'auteur : ici, l'absurde ; là, l'humour ; là encore, l'exubérance. Mais aussi cette touche de lyrisme au détour d'une page pour nous rappeler que du désordre peut naître la tendresse.