Dame de trèfle

Elle s'efforçait de ne pas pleurer derrière son bâillon. Elle avait perdu, elle avait tout perdu. Elle n'avait pas pu sauver les enfants et de toute façon elle allait mourir. Mais elle n'avait pas pu faire autrement que de lui donner le numéro. Elle savait qu'il ne bluffait pas. Les chiffres avaient jailli de sa bouche avant même qu'elle en eût conscience. Dès qu'il aurait vérifié que le numéro de téléphone était bon en appelant les enfants, il se débarrasserait d'elle... Les derniers mots d'une jeune caissière, avant qu'on la retrouve inanimée au bas d'un pont, dans une mare de sang qui n'est pas le sien : «Sauvez mes enfants.» Seuls indices pour l'identifier, une pince à cheveux, un paquet de Kleenex et quelques pièces canadiennes retrouvées dans son imper. Quelque part dans Paris une jeune strip-teaseuse détient un numéro de téléphone, et elle est loin de se douter qu'un assassin milliardaire et manipulateur est prêt à tout pour le récupérer.