Ajourée (L')

Hélène se sent télécommandée dans le temps, dans tous les temps de sa vie défaite, et même plus loin, plus profondément en elle. C'est ce que je me dis. Et ça répond à une espèce de logique : on la télécommande depuis le début ! D'autres lui ont créé son existence, depuis le coma. Sa vie, sa personnalité. C'est toujours d'autres ! Jamais elle ! Une femme devant des miroirs déformants. Brisés. Avec un tas de reflets. Et nous, on essaie de guider ces reflets, on décide toujours pour elle - c'est la seule façon. Mais elle, elle ne décide jamais. D'après toi, est-ce que c'est vivre, ça ? Est-ce qu'elle ne t'a jamais dit - en fait, elle a dû te le répéter - qu'il y a vingt ans à peine, elle n'aurait pas survécu à cet accident ? Tu ne vois pas ? Elle-même se sent artificielle ! Elle tremble au-dessus d'un volcan. Hélène n'arrive pas à retrouver cette mémoire qui lui donnerait enfin la paix. Pourtant, les hommes autant que les femmes sont attirés par elle alors qu'elle-même ne s'habite pas. C'est une souffrance infinie. Comment expliquer qu'on soit désiré dans un corps déserté? L'ajourée pose des questions sur l'identité perdue. Les réponses, elles, sont plus ténues. Mais doit-on éclaircir certains mystères de l'existence ou vaut-il mieux préserver la richesse de leur opacité ?